domingo, julio 16, 2006

Sin Deudas.





Se levantó temprano, antes de el amanecer, tomo su abrigo y salio a la calle.Contempló la ligera oscuridad de la madrugada, se abotonó como pudo y comenzó a caminar calle abajo mientras que con la mano eliminaba de su cara los restos de noche que siempre quedan a traición.Las lámparas de la ciudad parecían débiles, como salidas de alguna pintura mediocre, las calles lucían enfermas, gente errante con la mirada perdida saliendo de los bares, adolescentes homosexuales estafando a viejos perdedores, colillas de cigarro en el suelo, frío y humedad brillando en las piernas de prostitutas ebrias… Madrid mostraba su cara sucia.Sebastián apuró el paso, no se distraía ni se inmutaba, además, no faltaba mucho para que el sol naciera por completo… él debía llegar antes.Al doblar la esquina luces rojas y azules mataron su sombra. Varias Patrullas y un par de muertos tirados en el suelo, un coche maltrecho como papel arrugado y pocos curiosos insomnes, sin embargo lo primero que vio fue la sangre en la calle.Sebastián tropezó un poco, se perturbó, cerró los ojos y respiró profundamente. Su voluntad lo empujó a seguir caminando.Tres cuadras después ya subía los grandes escalones de la iglesia… entró con miedo, con vergüenza, sin levantar la mirada. Notó que el altar estaba mas limpio que otras veces y comprobó una vez más que a las 5 de la mañana el templo solo era visitado por ancianos, devotos, temerosos o agradecidos.Se desabotonó el abrigo, sacudió el rocío de la madrugada de su cabello entrecano…y se persignó.Quiso sentarse a descansar en una banca, encaminándose por uno de los oscuros pasillos laterales, hasta que de entre las sombras se escuchó un chasquido. Antes de voltear sabía que ella estaría ahí. Lo llamaba con la mirada. Obedeció.Ella se le acercó, tomó sus manos y las posó en su cintura esbelta cubierta por un hábito de monja. Se olieron… él temblaba, ella dominaba. Las sombras no eran buen refugio para esconderse de la luz.Sin hacer ruido ella lo haló al confesionario y al cerrar la puerta lo empujó a una vieja silla de madera, la favorita de el sacerdote de la parroquia, quien en ese momento pasaba de el quinto al sexto sueño.La monja se arrodilló entre las piernas de Sebastián mientras éste temblaba (después de los 50 las inseguridades aumentan) No tuvo tiempo de pensar más, ella lo estaba llevando a la gloria.Se levantó el hábito y se sentó sobre él… comenzó a cabalgarlo de manera violenta, sus uñas lo maltrataban, sus dientes mordían su cara, sus manos halaban su cabello… él podía sentir sus nalgas entre sus dedos, se sentían suaves, suficientes al tacto. La mujer era guapa, con piel de luna y cabello negro muerte.Al acercarse al orgasmo Leire, sujetando su rostro, lo miró fijamente mientras bramaba… Sebastián no encontró pupilas en sus ojos. Ella, al sentir que él terminaba, lo mordió. Aspiró y succionó por varios segundos sin dejarlo desangrarse, sin dejarlo morir.Levantó su cara y se limpió la boca con su lengua, se acomodó el hábito y, sin decir mas, se fué.Sebastián probó el sabor del suelo algunos minutos, se repuso y también se incorporó. Salió del confesionario y, muy aprisa, atravesó la iglesia hasta la salida… sabía que olía a culpa.La luz de la mañana casi lo ciega, la ciudad estaba ya despierta y él se sentía con una deuda menos sobre su espalda de alas negras.Leire se alimentaba sin pecar contra su Dios que tanto amaba, y él, su antiguo maestro, comenzaba a lavar sus culpas, sus muertes.El final de sus días se asomaba cercano, sin deudas.

Dull.

15 comentarios:

Anónimo dijo...

Ente, no sabia que aparte escribieras tus cuentos.
deberias seguir mas por ese lado.
J.Mendel

Anónimo dijo...

:)!!!
quiero mas!

Ernest dijo...

orale...

muy chido!

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Each of you has your personal story; it is your history. Keeping a diary or writing your feelings in a special notebook is a wonderful way to learn how to think and write about who you are -- to develop your own identity and voice.

People of all ages are able to do this. Your own history is special because of your circumstances: your cultural, racial, religious or ethnic background. Your story is also part of human history, a part of the story of the dignity and worth of all human beings. By putting opinions and thoughts into words, you, too, can give voice to your inner self and strivings.

A long entry by Anne Frank on April 5, 1944, written after more than a year and a half of hiding from the Nazis, describes the range of emotions 14-year-old Anne is experiencing:

". . . but the moment I was alone I knew I was going to cry my eyes out. I slid to the floor in my nightgown and began by saying my prayers, very fervently. Then I drew my knees to my chest, lay my head on my arms and cried, all huddled up on the bare floor. A loud sob brought me back down to earth, and I choked back my tears, since I didn't want anyone next door to hear me . . .

"And now it's really over. I finally realized that I must do my school work to keep from being ignorant, to get on in life, to become a journalist, because that's what I want! I know I can write. A few of my stories are good, my descriptions of the Secret Annex are humorous, much of my diary is vivid and alive, but . . . it remains to be seen whether I really have talent . . .

"When I write I can shake off all my cares. My sorrow disappears, my spirits are revived! But, and that's a big question, will I ever be able to write something great, will I ever become a journalist or a writer? I hope so, oh, I hope so very much, because writing allows me to record everything, all my thoughts, ideals and fantasies.

"I haven't worked on Cady's Life for ages. In my mind I've worked out exactly what happens next, but the story doesn't seem to be coming along very well. I might never finish it, and it'll wind up in the wastepaper basket or the stove. That's a horrible thought, but then I say to myself, "At the age of 14 and with so little experience, you can't write about philosophy.' So onward and upward, with renewed spirits. It'll all work out, because I'm determined to write! Yours, Anne M. Frank

For those of you interested in reading some of Anne Frank's first stories and essays, including a version of Cady's Life, see Tales From the Secret Annex (Doubleday, 1996). Next: Reviewing and revising your writing

Anónimo dijo...

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